Che fai qua',  erbaccia fuori posto,

ciuffo verde solitario su questo balcone assolato.

Il nulla di cemento intorno.

Metti radici tra le crepe di mattonelle rosse,

che stringono l'assedio.

Nessuna Linguamadre da cantare.

Gratti il fondo con le unghie corrose dalla nostalgia,

guardando in su',  in alto

un cielo marino che si staglia di traverso,

tra la gabbia della ringhiera.

Uccello senza ali,

sogno  in cerca di notte,

carillon privo di manovella,  muto

tremolio di brezza,

impaurito e sconosciuto al mondo.

Passera' un altro inverno,  erbaccia,

la solitudine della persistenza

a minare il tuo cuore.

Passera' un altro inverno,  fiore mio,

per scoprire che ovunque arriva Primavera

Una notizia che forse avrebbe meritato maggiore attenzione.

A Milano, citta' dell' expo 2015 e della pioggia di miliardi per i palazzinari , un bambino di 2 anni muore per degrado e poverta'.

 La prima cosa a cui ho pensato sentendo la notizia e' stata questa poesia di una scrittrice nicaraguense:

Ricordando Guillen

È all'altro, a Borges, che accadono le cose. Io cammino per Buenos Aires e mi soffermo, forse ormai meccanicamente, a osservare l'arco di un androne e il cancello del cortile; di Borges ho notizie dalla posta e vedo il suo nome in una terna di professori o in un dizionario biografico. Mi piacciono gli orologi a sabbia, le carte geografiche, la tipografia del XVIII secolo, le etimologie, il sapore del caffè e la prosa di Stevenson; l'altro condivide queste preferenze, ma in un modo vanitoso che le trasforma in attributi d'attore. Sarebbe esagerato affermare che fra noi c'è ostilità; io vivo, io mi lascio vivere, perché Borges possa tramare la sua letteratura e quella letteratura mi giustifica. Non mi costa nulla confessare che è riuscito a ottenere alcune pagine valide, ma quelle pagine non possono salvarmi, forse perché ciò che hanno di buono ormai non è di nessuno, neppure dell'altro, ma della lingua o della tradizione. Del resto, io sono destinato a perdermi, definitivamente, e solo qualche istante di me potrà sopravvivere nell'altro. A poco a poco gli sto cedendo tutto, anche se conosco bene la sua perversa abitudine di falsare e ingigantire. Spinoza capì che tutte le cose vogliono perseverare nel loro essere; la pietra eternamente vuole essere pietra e la tigre una tigre. Io resterò in Borges, non in me (ammesso che io sia qualcuno), ma mi riconosco meno nei suoi libri che in molti altri o nel laborioso arpeggio di una chitarra. Qualche anno fa ho cercato di liberanni di lui passando dalle mitologie dei sobborghi ai giochi col tempo e con l'infinito, ma quei giochi ora sono di Borges e io dovrò ideare altre cose. Così la mia vita è una fuga e io perdo tutto e tutto è dell'oblio, o dell'altro.

 Non so chi di noi due scrive questa pagina.

Jorge Luis Borges  - L'artefice, 1982

Roma, domenica sera quartier generale del Pdl.   In una stanza un gruppo di persone con la faccia tesa. Suona un telefono.

Drrriiiiiinnnnn!  Drrriiinnnn!!

- Pronto? (risponde una voce maschile rabbuiata)

- Ciaoooooo papiiiiii (voce femminile con tono mieloso e sdolcinato)

- Mphff ehm ciao Noemm... (abbassando la voce)... ma e' meglio che non mi chiami ora

-  Scusaaaaaaa,  scusamiiiiii.  Ti disturbo,  faccio veloce.  Volevo solo farti i complimenti

- I complimenti? (rivolto ad un altro uomo nella stanza) questa e' proprio scema.....